¿Por qué no haces lo de siempre?: Bromear y continuar como si nada hubiese pasado.

Procurar ser feliz... feliz.

Ya nada más. Se hartó y no quiere seguir con este juego... no quiere seguir. Decidió volver a empezar y así lo hará. Sabe que no estará sola y eso la hace feliz... feliz.

Creer que en realidad todo lo que pasa es distinto a lo anterior es una mentira. Ella vive un ciclo del que no puede sair, pero no se lamenta. Ella cree que de verdad todo es distinto y aunque no sea del todo cierto hay pequeñas cosas que le dan la razón... Esas pequeñas cosas son tan significativas, pero tan pequeñas que nadie las puede ver ¿Qué importa? Es verdad no importa nada; sólo el creer, creer, pero sin engañarse.

Ella no lo ama, lo quiere y es suficiente con eso. No hay más; el simple hecho de hablar con él la hace feliz y punto.

Y de pronto ya no quiso más respuestas; por aquel largo momento no quiso más preguntas, las olvidó. Estaba feliz con lo que tenía sin querer más. No buscaba y no encontraba, no preguntaba y no respondía, no amaba y no odiaba. Se quedó por segundos pensando en que su vida era más simple de lo creía y sí, era así. Cuando se dió cuenta de todo aquello dijo que disfrutaría todo lo que pudiese, haría todo por encontrar lo que buscaba. Y de pronto todas sus preguntas volvieron a aparecer... esta vez no la atormentaban; esta vez aclaran¡ban lo que sentía, porque aún no lo sabe.

Hacer que cuente su historia ¿Para qué? Sólo la hicimos llorar... Tal vez ahora cree que la vida continua.

Creyó haber muerto, pero no. Creyó haber llorado, pero no. Creyó tantas cosas, pero nada era real. Todo lo formaba su cabeza, hasta lo que sentía era una mentira y el mundo se preguntaba: "¿Por qué lo inventa todo?" y como una manera de autocontestarse decían: "Debe ser frustante inventarse una vida", pero ella no inventaba nada, la gente no veía lo real que era todo para ella... nadie entendía lo que realmente era su vida y ella... ella no lo podía explicar.

¿Cómo pensar en que hacer? Ni siquiera tiene claro que es lo que quiere. No sabe nada. Está hundida en la pasión absoluta... tanta pasión que hace que lo que cree que quiere al segundo no, hace que ame y odie, hace que todo lo que piensa no sea y sea posible, hace que se confunda tanto... tanto. No sabe y a veces le gusta esta extraña sensación; esto de no estar cuerda producto de sentimientos tan verdaderos y falsos... Que no entiende.

Es como un ciclo; que no cambia. No quiere que cambie, aunque sepa que le hace daño.

Que confusión. Tanta felicidad, es la que siente, pero se halla sin rumbo. No está perdida. Nadie la encuentra y ella no busca nada, para ella, con aquella felicidad es suficiente. No quiere seguir un camino, pero está obligada a decidir. Simples cirunstancias de la vida la confunden; es que con tantos rumbos no se puede elegir... aún no. Esa maldita presión, invisible para todos.

Piensa en que el tiempo no para, ni retrocede; y que si no sé apura será tarde. ¡Que presión! Y aún no encuentra el camino.