Porque al irte la cordura {sí, hay} desaparecería.
Porque al irte te llevarías algo más que sentir.
Porque al irte sería como antes y no más de antes... ¡NO MÁS!.
Porque al irte volvería a buscar.
Porque al irte... sé que no volverías.

Y desde la primera palabra, sé que habrá más.

Que miedo hablar de eso cuando no sabemos que decir.

Creía, en momentos, que todo había sido superado; que eran etapas ya pasadas, pero al no ser así... al no ser así: el sentir es frágil, se quemaría tan fácil como el papel en el fogón, pués, teniendo algo de sinceridad con ella, el hecho de sentir no es fácil.

Siempre ha de preguntarse: ¿POR QUÉ AMAR A CUALQUIER EXTRAÑO?, si lo que quiere es algo real... tal vez en eso no es verdad, porque lo real se pierde {a veces} y eso no quiere. Y aunque esa probabilidad sea casi nula, preferir evitar la sola idea es mejor... ¿?.

Al recordar instantes casi identicos a este, sus ojos lágrimas, ya tienen. Y mejor sólo hasta acá, por ahora.

Y la consumió la incertidumbre de las ideas antes pensadas.
Y creyó morir ante situaciones simplemente: estúpidas.
Y nada queda de lo que quería, alguien, recuperar.
Y ahora busca más.
Y no quiere volver a él.
Y como todo, lo suyo, terminó sin más remedio.
Y sin más que decir se despediría si tuviera de quién...

No es algo relacionado con la emotividad; es algo más allá de lo que se puede controlar.

Algunas cosas.

Y tantos lugares a recorrido comentando que no entiende.
Besó a quién no imaginaba y siguió el camino sin quién quería, pero como siempre capaz de retroceder; no fue y no era por algo en especial... simples ganas de morir en intentos vanos que no llevan a nada concreto.

Y si comenzamos a ahblar de na vida loca, nos equivocamos tanto. En momentos de su vida, la cordura, definida correctamente (¿?) no fue parte y al comenzar a delirar por cosas extrañas llegaba a aquel lugar no tan real, no tan consistente... ese que no le entrega más que ratos agradables, o al menos así debería ser.

Buscaba respuestas en donde, sabía, no las encontraría. Investigó sobre cosas poco usuales para saber que rumbo tomar {aún no decidido}.

No importan muchas cosas más, al menos eso intenta hacer creer, pero hay de otras que no le interesa pensar y es que el pensar no es algo regular, el hablar, a veces hasta sentir se vuelve más díficil.

Ojos cansados de mirar sin algo claro; tal vez, intencionalmente, no quiere aclarar por miedo a una realidad que no quiere conocer. Tal vez simplemente vivir de esa adrenalina que entrega la incertidumbre...

Y claro está que comienza hablar como quién ya no recuerda, no quiere ¿por qué haz de no quererle si, antes, era todo ideal?; y sí, sabe lo que pasó: era demasiado real y no quiere y si el no decir la verdad siempre {omitiendo cosas que, de verdad, no son necesarias} no era algo de él, es algo imposible... se necesitan silencios, más de una vez.

Luego de la distancia, no viene, siempre, lo mismo. Ahora ¿quién sabe?, pero, al ser una decisión de la que jamás se podría arrepentir, pase lo que pase será... aún no sabe como será, pero ES.

Aquel sentimiento es un poco más fuerte cada vez y ¿cómo evitarlo? si en realidad es díficil de contener, son circunstancias incontrolables y cosas que no se dicen son la ¿causal?.

Tanto hablar ha de cansar al lector... al terminar de descansar, terminaré o recomensaré, pués no hay FIN.

¿Por qué tanto tiempo sin pasar por estos lugares? ...

Claro, como no. Si es fácil decir muchas cosas... tratar de sentir, mirar con odio y desagrado cosas que jamàs pensaste que serìan así. Y no es odio, es algo más tan extraño que sin razón viene y se lleva cosas que no quiero que se vayan, que viene y se trata y tra, y lo logra [a veces].

Y ¿Como no parar de llorar si no se siente algo real? Porque lo real existe, pero no lo encuentra.

Algún tipo de vanganza por todo lo que ha y no ha pasado.

Que extraño es esto que pasa; siempre.

Que lejos está todo, pero de todas formas y de alguna forma, aún así sigue alguien mirando. ¿Qué mira?; ¿Quién sabe?.

Parte cuarta.

Y frágiles, también, las palabras por estar tan llenas de todo, por decir mucho, por volver loca a la gente, por hacer que la gente crea loca a otras gentes, por hacer creer loca a la gente, por ser tan todo, por llenar mucho y decir poco. Porque sin ellas quizás que sería de todos... de ella.



{Donde la eternidad del clavo empieza
Se van, ya se nos van. ¿Hasta qué puerto?
los dos en este viernes de tu nada
Y siento en mi costado todo el frío}

Parte tercera.

Y en aquellos versos encontró algún tipo de verdad no buscada. Por momentos le hacen pensar en lo frágil que puede ser.



{Sus llagas se hicieron por todos ellos por todos nosotros
Y todos cabemos en ellas y todos somos redimidos.
Todos saben que fue por mí solamente por mí
Totalmente por mí}

Parte segunda.

Y en momentos inesperados, ella, lee cosas que hacen volar su cabeza loca.



{Estas pobres gentes del siglo están muertas
de una laxitud, de un miedo, de un frío!
No te escupirían por creerte loco,
no fueran capaces de amarte tampoco
¡Ni el amor ni el odio les arrancan gritos!}

Parte primera.

Recesos de una vida demasiado extraña para lo normal, o demasiado normal para lo extraño. ¿Quién sabe?.


{Carne de suicidas que aparecen con la primera luz
Carne de feto abortivo de primera calidad para la cosmética
Carne de la ingeniería genética de los espiritus dolorosos
Carde de Jack el destripador y de sus prostitutas víctimas
Carne con dolor de muelas carne de enfermedad mental}

Más.

Y como si no supiera (al menos lo actuaba); no hablaba, miraba a todas partes buscando algo para justificar el hecho de que sus ojos no mirasen donde debían. Era incomodo encontrarse con alguien tan cerca que está tan lejos desde hace un poco. Y como olvidar todo lo que vivió junto con quien no ha de ser nombrado por razones tontas, que no valen, que simplemente no existen, pero es que estodo extraño y el hecho de decir un poco de aquello no debe ser ajeno al contexto.

Entonces era todo un poco mejor. Reían y se miraban, ella no evitaba nada. Ahora es como si nada hubiese ocurrido. En momentos está tan sin nada, es nada lo que encuentra en todo ¿Y cómo se dice que no hay nada? Sí, muchas veces hubo poco.

Hablar, hablar ¿Cómo? si no se deja, si ella no puede; no encuentra la manera. Sabiendo también que de esta misma manera es como a perdido se a alejado de poco y ha perdido mucho; cosas sin importancia ahora, pero antes si que lo tuvieron.

¿Y si dijiese todo eso? Hablara con quién no sabemos sobre los fríos inpenetrables y los silencios interminables. Tomando lo bueno y lo malo.

Errores no cometidos.

Y fue un abrazo que lleno alguna de las almas cercanas, al encontrarse.

Y fue un abrazo tan frío al decir adíos, jamás fué tan lejana. Se siente confundida respecto a todo y fuera de aquello acontecido; se da cuenta de todo o, al menos, la mayoría de las cosas y sabe que volvería a ser igual. Entonces ¿Por qué siente aquel impulso de volver a lo que era? Tal vez le guste pensar dos veces las cosas aunque ocurra lo mismo, alomejor no se cansa de errores jamás cometidos... ¡EQUIVOCARSE ES UNA OPCIÓN! y la quiere tomar, que extraña es ¿no? ¿Quién querría equivocarse para saber? Nadie, o tal sí alguien más, pero es ella.

Jamás se ha equivocado realmente, sólo ha tomado malas decisiones y, a veces, tampoco ha decidido... SON IMPULSOS que la llevan a cosas que no quería; mejor digamos que no las esperaba.

Sos tan fría cuando querés... que manera de confundir.

Y, como siempre, en un rincón ella pensó en todo lo que era y quería ser, en todo lo que tenía y quería y todo... todo en lo imaginable ella pensó, pero como no sabe hablar; como no sabe decir, como no siente el lenguaje que muchos manejan, nadie se entera de lo que es y de lo que quiere o al menos planea.

Y es que cómo hablar si ella necesita algún tipo de interés... algo más que miradas profundas y con algún tipo de sentido.